Но некому, совершенно некому прокричать о свободе и о том, что ее ждут там, за океаном.
А пальцы пахнут какими-то цветами, едва уловимо, но тошнотворно, тлением и пылью надежд, и все никак не получается оттереть их ни полотенцем, ни песком…